Arcadas do Brasil

Horizonte,
Há no horizonte um homem-ovo.
Não perturbe sua chocação.
Homem-ovo, com aspecto de mantra.
Molho o modo deteriorado
Do meu sexo em tua forma.

O ano mágico encolhe-se até
O nicho de uma fração de segundos.
Moço, me fantasia de tua morte.
Mereces tua morte em mim,
Feição angélica,
Espigas de um louro-verde milho,
Arcadas do Brasil.
Moço de garbo doce.
No átrio das indistintas vozes
É que sonho com o infinito.