A Negra Ama Jesus

A rósea dor

2012-02-11T13:27:00.000-02:00

Ele ama pensar
Em ordenações
Crísticas
E no poder
De Milton Nascimento.
Homem amamento,
O rio onírico,
A pedagogia
De um novo Olimpo.

Poema: Marcus Minuzzi

A boa casa

2012-01-25T07:51:00.000-02:00

Senhor,
Mãos de ferro

Eu
Vi

Quebradas
Pelo

Querido
Abraço.

Poema (trecho) e foto: Marcus Minuzzi
Pintura: Sílvia Goulart

A amorosa educação que Cora Coralina e Paulo Freire ensinam

2012-01-16T08:44:00.000-02:00

O povo que brinca amplia a lembrança do paraíso. Bom para o país é possuirmos uma identidade associada a ritos que corporificam a sabedoria do brincar como o carnaval e o futebol. Enquanto professor, sinto sempre a necessidade de ritualizar em sala de aula esta mesma sabedoria.

O rito repercute a liberdade como força arquetípica. A noção de arquétipo, quando formulada pelo psicanalista suíço Carl Gustav Jung, refere-se a um nível mais elementar da psique coletiva humana que, em resposta ao instinto de sobrevivência, produz imagens de grande poder simbólico, capazes de determinar o rumo de culturas inteiras.

O poeta que sofre dessa influência libertadora – a influência do sonho da liberdade enquanto arquétipo - paradoxalmente sofre com sua própria falta de liberdade.

Lendo recentemente “Cora Coralina – o mito de Aninha”, do professor Saturnino Pesquero Ramón, pensei em tomar de empréstimo alguns aspectos de sua obra para refletir sobre como o Brasil revelou para o mundo o pensamento educacional de Paulo Freire.

A promessa de libertação encarnada na proposta pedagógica de Freire tragicamente foi abortada pela ditadura militar implantada no Brasil em 31 de março de 1964. O método de alfabetização de adultos criado pelo educador havia poucos meses começara a ser adotado como política pública através do Plano Nacional de Alfabetização, do governo João Goulart.

Nele, a fórmula de uma docência que respeitava os saberes do povo e que com eles queria aprender ritualizava uma profundo significado humanizador.

A fonte mítica perde-se no tempo, mas permanece fornecendo o texto a partir do qual se encena a realidade, como diria o antropólogo Roberto DaMatta. A própria realidade então pode ser lida como um processo ritualístico. A força que o mito possui faz a poesia profetizar o futuro com todas as consequências que disso podem ser resultantes.

A poesia de Cora Coralina arquetipicamente orienta-se por uma arte de amar sem limites. Ramón lembra, com base em pensadores como Heidegger e Jung, que “o poeta, sinônimo do ser criativo em geral, é um simples veículo da obra, que tem (a obra) autonomia e vida própria”.

Como conseqüência disso, a poesia manifesta-se como “uma força da natureza”, “que urge e se impõe (...) sem se incomodar com o bem-estar pessoal do ser humano que é o veículo da criativiadade”.

Como diz Ramón, a “gesta coralina”, ou seja, sua arte de viver a fim de que se concretizasse seu mito (o mito da grande mãe universal), arquetipifica a realidade fantasiando-a em favor da amorosidade de que tanto Paulo Freire falou.

A arte que Cora Coralina legou ao mundo foi mais do que seus versos. Foi a memória amorosa de longa ritualização do sofrimento feminino.

A renúncia materna é um tema constante no teatro representado pela sociedade. Mães alimentam o arquétipo original dionisíaco - Dionísio, a divindade grega do prazer, da sensualidade e da embriaguez - amando o prazer sublimado pela dolorosa missão da renúncia existencial.

Os quase 50 anos que Cora esperou para retomar seu projeto literário, desde o início de seu casamento até sua viuvez, dramatizaram sua emocionante entrega à memória da materna condição da espera.

A dionisíaca amorosidade ardentemente plantou uma árvore no coração do Cerrado: a vida inteira de Cora e sua forma poética, forte por sua lírica brasilidade de aceitar a pedra que alimenta o medo da morte.

O apaixonante segredo que o mangue nos conta arde, por sua vez, na boniteza da amorosidade freireana. O mangue, como repositório do que apodrece, enaltece o brasileiro tenaz.

Na geografia da cidade do Recife, de onde Paulo Freire partiu para o mundo, sua importância é poeticamente reveladora: como os monturos fumegantes da Vila Boa de Cora, o mangue produz o amor pelo artístico destino do povo. O caranguejo, animal do mangue, alimenta-se de restos e viceja, como as boninas que cobrem os monturos da Vila Boa.

Ler na vida da poeta e do educador tais significados artisticamente revela o manso marulhar do mito brasileiro.

A leitura mítica que pode-se fazer da realidade instaura um modo de vivenciar o tempo chamado pelo antropólogo Claude Lévi-Strauss de totêmico. Nele, a linearidade anula-se em favor da circularidade.

A lembrança que articula o presente ao passado amorosamente promove uma aliança entre a arcada mítica de um povo e seu ponto atual de vida no fluxo do tempo. O medo da diferença regula a vontade que o ser humano possui de viver com outros seres humanos. Logos e mito alimentam-se mutuamente.

Paulo Freire põe ênfase no amor da prática docente – um amor pelo conhecimento do outro. A freireana apologia à educação amorosa alimenta-se do arco mítico que ritualiza na realidade vivida o tempo eterno dos valores universais.

“É nesta experiência do ritual coletivo que tomamos consciência de uma outra realidade tão fundamental quanto o indivíduo: a realidade da sociedade em que vivemos com suas fronteiras, limites, regras e, por causa disso mesmo, com a capacidade de nos unir uns com os outros na vivência coletiva dos ideais comuns”, ensina Roberto Da Matta.

A amorosidade freireana, a partir deste entendimento, orienta o fazer pedagógico a partir de uma verdade totêmica, em que o medo da diferença alia-se à necessidade de união.

A fonte que fornece a morte à vida e a vida à morte epicamente nos constrói. A revolução educacional proposta por Paulo Freire avizinha-se com a reconfiguração da ordem mundial que coloca o Brasil como país fortalecido e erguendo-se em meio à descrença nos valores (essencialmente lúdicos) de seu povo.

O fio que tece a narrativa de um país ardorosamente significando a porta de entrada no paraíso terrestre arranja a arte e a poesia. É a força do mito que fornece a magia necessária à amorosidade coralina e freireana.

Ramón recupera o conto “Os meninos verdes”, de Cora Coralina, para amorosamente aprofundar o estudo sobre o mito do amor materno universal vivido pela poeta. O conto narra um determinado “acontecido”, que Cora assevera ser verdade: sete anõezinhos verdes são encontrados ao pé de duas “plantas estranhas” que haviam brotado espontaneamente no quintal da casa velha da ponte.

Ramón relaciona os anõezinhos (“seres vivos – com todas as formas de crianças em miniatura”) com os filhos de Cora, que também foram sete (seis biológicos e um adotado). Foram, os filhos e filhas da poeta, o destino forçando a ritualização do mito.

Os meninos verdes provêm do fundo da terra, com seus prantos por proteção. É a alma da terra que chora, em seu “repouso nos universos imaginados pelo devaneio”, como diz o filósofo Gaston Bachelard.

A fealdade do povo brasileiro provém de sua pobreza e ignorância. O medo de amar torna esse povo forte em sua aspiração pela beleza. A amorosidade materna que permitiu o simbolismo do conto de Cora Coralina é a mesma da pedagogia de Paulo Freire.

A força totêmica de uma grande mãe confunde-se com o Brasil. A bondade alimenta-se de uma artística missão: amar o povo a partir da união com a natureza põe-nos em contato com o reino poético das formas a descobrir.

Nossa pedagogia vacilante, que tanto reluta para assumir o legado freireano, precisa também retirar da terra seus meninos verdes e fazê-los ressignificar a educação.

A mãe doce de oração frondosa

Quando brinca de
Ser o sábio
Que ama o amor,
Voa e, inquieto, sonha
Com o reinado.
Entre a pedagogia de
Ideias
E novas teorias
Revolucionárias
E curadoras,
Cria seu teto
Luminoso e flutuante.
Há um desejo
Incontido de arte
E saber em seu
Homem formador.
Há um sincrético
Modo de educar.
Há um Brasil
Em sonho
De ginga e carnaval.

Artigo: Marcus Minuzzi
Poema e pinturas: Sílvia Goulart
Fotos: Marcus Minuzzi, Tomás Goulart Minuzzi e Google

A lonjura de Dionísio

2011-12-31T15:02:00.001-02:00

1.
O teu angelical menino
Está em sintonia
Com meu verso primo.
O olho aceso
Em azul celeste
Cabe em meu diário
De cordas e notas musicais.
Fantasias de mocinha:
Estou a adorar-te,
A sonhar teus lampejos
De frutos em essência.
Estou a decorar tuas
Obras invisíveis.
Teu olhar clínico de poeta,
Tua estética de sábio
Ornador dionisíaco
A enfeitar
Meus moldes.

Sílvia Goulart

2.
Ê lar amoroso.
A casa e a rua,
Como diria
Roberto DaMatta.
A família que viaja na carne,
Como Drummond a nós lembrou.
O que é a doçura da casa
Se não o medo?
A língua amorosa alimenta-se
Do espanto entre o ouro
Da poesia inconsciente do povo
E sua força bruta.
A “dose mais forte e lenta”
Que “nem dez mandamentos”
Possuem o poder de aliviar.
Cruzei o deserto articulado
Com o mistério da língua
Que ama Exu Dionísio
E sua poderosa avenida
Que vai de São Paulo a Brasília.
Só eu escrevo
O que eu entendo.
A negra de rosa que gerou
A ordem dos escritores
Do sertão brasileiro
Me aflora por dentro.

Marcus Minuzzi

Poema e pintura: Sílvia Goulart
Poema e foto: Marcus Minuzzi

Liturgia para o 20 de novembro

2011-11-20T10:45:00.001-02:00

1.
Carrego em
Minhas “cadeiras”
Essências de negra
Mãe.
Meu tempero
Crioula
Faz o comer
Para o bem.
A ginga vem
Primeiro,
Depois a rima,
Depois os pés.
As raízes
Brasileiras
São puras de sangue e cor.
São negras mães.

Sílvia Goulart

2.
Ei-a, lembrança úmida como no
Porão da casa de Cora,
Bênção dionisíaca
Que orienta a poesia
Ovariana.
O lar sereno, abençoado
Pelo amor geral
Do sertão brasileiro.
A queda ritualística
Me aproxima de Zumbi
Guerreiro.
A senda de amoroso
Rito,
O medo é aquecido
A ponto de Homero.
O povo reina,
Literariamente organizado.

Marcus Minuzzi

Poemas: Sílvia Goulart e Marcus Minuzzi
Pintura: Sílvia Goulart
Desenhos: Tomás Goulart Minuzzi
Fotos: Marcus Minuzzi

As quatro negras

2011-11-15T16:02:00.001-02:00

São quatros negras
De ouro.
Princesas de toda a
Cor.
Uma enfeitada
De rosa.
Outra cabelo
De flor.
Amarelo cor
Que emoldura
Todo o encanto
Da dor.
Turbante branco
Que cura
Todas as chagas
Que um dia
Sofreram por sua cor.
Ó rainha, bem-vinda!
Enfeita meu mágico
Andor.
Uma homenagem
Que presto
Para as quatro
Negras, ó flor.

Poema e pinturas: Sílvia Goulart
Foto: Marcus Minuzzi

Serafina

2011-11-13T11:13:00.001-02:00

Restam apenas
Sonho e voz.
O agudo
Que me fere
Acaba.
A dor estica
A alma e lança
Ao canto da ópera.
Serafina
Seria eu,
A moça da voz
Alucinógena,
Matadora
E cruel.
Lançaria gritos
Ao vento,
Até provocar
Revoluções de sedução
E encantamentos.
A história prescrita
Me chama.
Serafina canta
Para que eu possa
Adormecer serena.

Poema e pintura: Sílvia Goulart
Foto: Marcus Minuzzi

Corpo de dama

2011-11-01T08:32:00.001-02:00

Repousando meu corpo
Sobre o bordado de
Rendas,
Esperando banhar-me
Com mel aquecida
Em águas de melissa:
Como uma pena,
Flutuo.
Minhas roupas brancas
E perfumadas
Não denunciam
Minha trágica novela.
Com a pureza
Me encontro
Bela.
Afino meu canto.
Alivio as feridas
Num só delírio.
Corpo de dama,
Cansado,
Porém vistosa.

Poema e pintura: Sílvia Goulart
Foto: Marcus Minuzzi

12 de outubro

2011-10-12T10:55:00.000-03:00

O ardor que ponho
Na forma de um país
Que ainda não existe
É o mesmo que devoto
À mulher bordada
Por meu sonho.
Ela carnavaliza o erro.
No dia da padroeira do Brasil,
O perdão àquilo
Que não tem cura.
O futebol compensa,
Com seus reis meninos,
Nosso drama homérico
De meninos assassinados.

Poema: Marcus Minuzzi
Pintura: Sílvia Goulart

Em meio ao brejo

2011-09-29T09:59:00.000-03:00

Em meio ao
Brejo, alcancei
A luz pequena
Da cor.
Ilustrações de
Flores agrestes,
Borboletas, libélulas,
Grilos e gafanhotos.
Bicho-pau.
Todos habitam
O céu terrestre.
Uma ecologia
Perfeita entre
Deuses e orixás
Da floresta.
A sábia
Passarinha que
Recolhe seus
Filhotes.
Seus bicos abertos
À mama.
Alimento, suor
Materno.
Espíritos protetores
E duendes encantados.
O advento é harmonioso
Como o rosa,
E o carvão.
Como a ópera
De meninos do nordeste.
Como Renata Rosa
E sua rabeca.
Ó estampas
Que agradam
Meu coração.
Os versos de Cora,
O cerrado,
Baru,
Pequi,
Pimenta de cheiro,
Bode,
Dedo-de-moça.
A terra seca e vermelha
Acalma meu
Rastro de índia.
Pinto, eu mesma,
Minha alma.
Que todos os
Dias sejam
Serenos,
Como o escorregar
De uma gota,
Como abrir
E fechar os olhos.
Como curvar-se
Diante de Deus.

Poema e desenho: Sílvia Goulart
Foto: Marcus Minuzzi

Pomba anímica

2011-09-25T15:04:00.000-03:00

A divinização cabocla
Arquetipifica
A pomba
Anímica
Em teu cabelo.
Há reinos
E amarelas
Ordens
Que
Alimentam
De paz
O
Erro.

Ó Divino
Tempo
Brasileiro
Alongado
Pela
Demorada
Cópula dos
Deuses.

Poema e foto: Marcus Minuzzi
Pintura: Sílvia Goulart

Ora pro nobis

2011-09-18T09:59:00.002-03:00

1.
Ora pro nobis.
Conta pequena,
Ora por nós.
Pequenas meninas
Do silêncio,
Da sutileza,
Da hora das virgens,
Pequenina onda
Que nasce em Roma
E cresce entre as
Pedras da serra santa.
A luz do candeeiro
“Alumeia” nosso
Ventre habitado
Por flores cheirosas
Cheias de espinhos.
Alivia as dores
De nossos pés
Secos, machucados,
Cheios de fendas.
A miragem
Coberta
Pelo véu de seda
Esconde a janela
Da dama
Cor de bronze.
Ora pro nobis.
Benze quebranto,
Quebra feitiço,
Unge teu pranto,
Que somos
Continhas miúdas
A reluzir no oceano.
Água que verte,
Que corre em direção
Ao rio dos prazeres.
Acorda, Maria.
Teu santo cresceu.
Teu ventre de ouro
Abriu a comporta
Do mar.
Conchas, estrelas,
Cavalos-marinhos.
Escuta a manhã,
Banha-nos com teu
Silêncio.
Boa alvorada,
Te encontro
Na fonte.
Meu pássaro
Guerreiro é
Teu sábio retirante.
Abençoa meu nome.
Ora pro nobis.

Sílvia Goulart

2.
Há meu hímen no ouvido,
Que custosamente vai se rompendo.
A força peniana que o rompe
Advém de Maria.
Ergo o véu de meu enfeitado
Rei poeta.
Sua pintura do paraíso é
Brasileira.
O amor negro que amansa
O rito de roubar belezas.
Meu erê bento ouve o denso
Acordar do menino aborígene
Homero.

Marcus Minuzzi

Pintura: Sílvia Goulart

A amplidão do ser

2011-09-17T08:32:00.002-03:00

A lonjura é a amplidão do ser. O demorado amor que poderosamente alimenta-nos de ilusões torna a distância uma conquista. A forma bruta pela qual nos tornamos brasileiros artisticamente se funda na beleza dos sertões repletos de arte arquetípica e que profetiza o amor da volta à Deusa.

Texto e foto: Marcus Minuzzi
Pintura: Sílvia Goulart

O amor pelo Brasil

2011-09-07T08:25:00.001-03:00

A composição rítmica, melódica e poética que mais lembra o Brasil é possivelmente “Asa Branca”, de Luiz Gonzaga e Humberto Teixeira. O lamento sertanejo aí ritualizado artisticamente amplia a visão de nosso mito fundador, onde a nação é visualizada como paraíso terrestre. “Ama com fé e orgulho a terra em que nasceste. / Criança! Jamais verás país nenhum como este. / Olha que céu, que mar, que floresta!”. Nesses versos de Olavo Bilac, a “criança” representa certamente o futuro. O artista desenha as feições do país. Falarei aqui mais como artista do que como intelectual e professor que estuda a cultura brasileira.

A dionisíaca folia que é o carnaval artisticamente fantasia nossa desigualdade social, até bem pouco tempo atrás geradora de grande incredulidade sobre o futuro do país. Lendo o clássico “O povo brasileiro”, da Darcy Ribeiro, pude perceber recentemente que a povoação do país deu-se em um processo, que ainda hoje parece não ter se esgotado, de exploração de um povo aculturado, ou seja, expropriado de uma cultura vinculada de modo fundamental às matrizes que o constituíram - branca, negra ou indígena. O povo brasileiro surge então de uma espécie de ninguendade, uma espécie de face sem nitidez na definição de seus contornos identitários. O dionisismo presente na comemoração do carnaval artisticamente prefigura uma nação onde o formoso trópico, com sua união de mitos, produz lentamente a razão brasileira.

O Brasil alimenta-se dionisiacamente de ouros escondidos em casas em que ardem homens e mulheres. A escravização do país por culturas estrangeiras – atualmente, pela cultura norte-americana – alimenta-se do medo da superação das diferenças étnicas no interior da própria cultura brasileira. A homenagem do artista Olavo Bilac à exuberante natureza brasileira contrasta com a tristeza épica nos versos de “Asa Branca”, onde o sertão nordestino provoca a fuga em busca de outras terras. A ferocidade do sertão aproxima-se, no entanto, à visão de que a natureza exuberante também é hostil.

O profético emblema, traçado pela beato Antônio Conselheiro, líder espiritual que provocou a Guerra de Canudos (1896-1897), de que o sertão vai virar mar, e o mar, virar sertão, torna-se o mito que incorpora a amplitude da alma brasileira. A origem do mito do sertão, conforme a filósofa Marilena Chauí, remonta à visão de Anchieta sobre a divisão da natureza do país entre a “costa litorânea” e a “mata bravia” (o sertão). Nas décadas de 30 e 40 do século XX, a marcha para o oeste, no governo do Getúlio Vargas, imbui-se de uma leitura nacionalista para dar voz ao mesmo mito. A forte orientação que o desbravamento do Cerrado assumiu, no sentido de aí localizar a nova capital, Brasília, completa o ciclo de alimentar a nação com a exploração de desconhecido e sua incorporação ao mundo conhecido.

A mitologia brasileira se constrói lentamente. O medo de amar faz o arco dionisíaco ritualizar o novo. A errática musa inspira sonhos proféticos. Cora Coralina viveu praticamente um século inteiro entre os brasileiros em quase absoluto anonimato. Ao final da vida, aos 95 anos de idade, após ser “descoberta” por Carlos Drummond de Andrade, figurava como exemplo de vida e poesia. A força geradora que produziu seus versos arquetipicamente funcionou como a ondulação mais intensa da profética esperança que alimenta o Brasil. Forçosamente, o mito artisticamente arde intenso onde há sofrimento e dor. A pedra constitui-se em uma das principais figuras poéticas de Cora Coralina. Seu hino materno, entoado como forma ritualística de encarnar o mito da grande mãe universal, fecunda a poderosa lembrança da rua antiga do Brasil. O bondoso olhar de Cora sobre o beco, outra figura determinante em sua poética, reinventa o amor à pátria, na medida em que embeleza a gente herdeira de nossa pobreza ancestral (“No beco da Vila Rica tem / velhos monturos, / coletivos, consolidados, / onde crescem boninas perfurmadas”).

O grito de “independência ou morte” que a nação orgulhosamente precisa repetir de tempos em tempos (como na campanha das “Diretas já”, ou no impeachment de Collor) atualiza-se com a arte que provoca visões daquilo que realmente somos. A ritualidade dionisíaca do carnaval reforça o mito do Brasil como paraíso terrestre, lugar onde a humanidade se reencontra consigo mesma. “Quanto mais alma ande no amplo informe”, como escreveu Fernando Pessoa, mais ela terá dormido nos braços do “fim do mundo”. Quanto mais o Brasil amar a si mesmo, mais orientará o segredo, a ser distribuído ao mundo, como exemplo, do tempo vivido na terra com o máximo de prazer.

O amor que Milton Nascimento sente pelo Brasil artisticamente permite amar o povo brasileiro. “Tenha fé no nosso povo que ele resiste”, canta Milton, em uma de suas composições do final da década de 70 (chamada “Credo”), com o país ainda sob ditadura militar. O mito depende da desracionalização para corporificar-se, assentado sobre a esperança. A morte anoitece com a ordinária razão. Acreditar no Brasil, acima de tudo, é ler a realidade com a razão do poético fogo do coração, a exemplo do que fez Cora Coralina.

Texto e fotos: Marcus Minuzzi
Pinturas: Sílvia Goulart

Pequenina e bela flor do sertão

2011-08-15T10:35:00.003-03:00

Quando pinto,
Bordo a flor
Amarela.
Meu sertão
Com belas fontes
E coberto por árvores
De copa grande,
Onde se alcança o céu.
Há um amor
Sertanejo a
Me rodar as saias,
A agitar meus longos braços.
Me carrega de flor em flor.
Ó cálice sanguíneo
E puro,
Ó sonoro passarinho
A cantar com seu bico
De barro.
O jatobá me acolheu à sombra
Na hora mágica em que
Me perfura a
Alma.
Antigo sertanejo
Me carrega
Em seu laço.
Os beijos tem
O gosto de
Uma manhã
Chuvosa de verão.
Me banha em seu sol.
Sou pequenina e bela
Flor do sertão.

Poema: Sílvia Goulart

A sabedoria é a persistência da alma

2011-08-06T23:26:00.005-03:00

1.
A sabedoria
É a persistência da alma.
Acolho meu ardoroso
Sonho de ser bonita.
Moça de mãos macias
E seios bem feitos.
Flor em frescas fontes.
Meu ato bendito de
Louvar a mãe da beleza,
Senhora das deusas,
Coroa divina
De bentas uvas.
A serenidade da manhã.
A “maneirinha” pena
Em voo pleno.
Dedos finos de tocar cítara.
Ecos da montanha infinita, a penugem do albatroz,
A cor do corpo pintado das
Índias.
Beiju alvo espalhado na esteira.
Emoção de raiz segura.
Manto de santa
Em azul celeste
E rosa bebê.
Sumo de cajá-manga
Encontrado na sombra,
No brejo.
Castanha, caju fresco.
Cheiro de matricária seca.
Macela.
Hortelã.
Mato.
Uivo de lobos.
Pássaro cuidando ninho.
Meu paraíso biodiverso não cansa de existir.
Tecelagem de maricotinhas,
Flores de plástico,
Homenagens póstumas de viúvas.
Cheiro de vela amarela,
A beladona exalando em noite de verão.
A sedução da existência
Habita em mim.

Sílvia Goulart

2.
A deusa
Só interioridade
Profunda
Adensa-me
Na ternura
Morena de seus
Brejos.
A oração intenta
Uma doçura arbórea,
Onde se colhem as uvas.
A menina é benta
E artista.
A mãe que ama
A ordenhal escuta.
Lendo-te
A orar à fonte
Abissal
E aborígene
Em acordes
De cítara,
O oculto
Reino do abacate
Arde e oleosamente
Sonha,
Afortunado.
O medo de Maria
Acena com
O pomo alongado
Que corteja
O ovariano
Segredo.

Marcus Minuzzi

Pinturas: Sílvia Goulart
Fotos:Marcus Minuzzi

O feminino ouro de Dionísio

2011-08-06T08:21:00.003-03:00

O alimento poético
Arde americanamente
E lembra a fonte indígena.
O fio artístico inventa
Um forte e novo amor ao mito.
A brasileira altura
Do feminino ouro de Dionísio.

Poema: Marcus Minuzzi
Pintura: Sílvia Goulart

Estão usando camisetas d'A Negra

2011-07-29T19:23:00.006-03:00

Eula e João Damásio.

O beijo

2011-07-26T07:49:00.000-03:00

Desenho: João Júnior

A promessa

2011-07-25T07:43:00.009-03:00

A promessa que guia nossos 16 anos de casados, completados hoje.

1.
Rimas em pedras
Finas, de cor;
Sons de rodas de
Carroça, carro de
Boi.
Andanças do retirante
Agudo e ávido.
Senhor do sertão.
Chapéu quebrado,
Laço,
Janela aberta
Do olho sagaz.
Do ouro,
Extraiu seu arco.
Da rocha, seu pó.
Andarilho senhor
Das luzes.
Carroceiro do mato.
Quanto carregas
Em teu apetrecho.
Água, arma,
Milho bom.
Acordar com o sol
Quente.
Dormir com os
Rouxinóis.
Céu e chão
Te carregam,
Pintam teu
Laço.
Erguem teu
Canto.
Secam as tuas feridas
Cruas.
Andante senhor
Carroceiro,
Carregas
A flor com espinhos,
Fere os dedos de peão.
O amanhecer
Te concede
A honraria
De representante
De Deus.
Abençoa e ilumina
A nossa procissão.
Somos teus filhos.
Os filhos do sertão.

Sílvia Goulart

2.
Oro à mãe artista,
E oro por meu povo,
Erê me ensinou a rezar.
Ó musa negra potência antiga,
Ordem musical
Em alimento poético amoroso.
A mãe que me banha
Benze minhas feridas.

A mulher que amo fende
Com ardor meu olho.
O homem que sou olha
O extenso poder do diabo.
Há Deus no meu menino.
Quando era pequeno,
Alegremente amei o gosto oleoso
Da deusa onde erguiam-se
As formas meninas em pelo.

Gosto do teu mênstruo como anel
Que casa nossas escritas
Em nome de Maria.
A arte que orienta o nosso casamento
É profética e arde intensa.

Marcus Minuzzi

Pintura: Sílvia Goulart
Fotos: Marcus Minuzzi

A flor já amanhece

2011-07-20T07:38:00.002-03:00

A janela está aberta,
A flor já amanhece.
O sereno que depois vem
Com toda sua bênção desce.

Enfeita um pedacinho de folha
Para amanhã beber água.

No horizonte da vida
Sempre tem uma água pura, abençoada.
Para quem bebe dessa água,
A vida fica mais perfumada.

Poema: A Negra
Pintura: Sílvia Goulart
Foto: Marcus Minuzzi

Nunca fiz coisa igual

2011-07-16T07:36:00.003-03:00

Angariei falsos dentes
Para te morder a nuca.
Arranquei pena por pena,
Ave preta, maldita.
Nunca fiz coisa igual:
Matei, bebi o sangue.
Estás enterrado no
Roseiral.

Poema e pintura: Sílvia Goulart
Foto: Marcus Minuzzi

Pendão de milho

2011-07-04T14:06:00.005-03:00

Descobri hoje
Que sou um
Pendão de
Miho,
Vergado,
Franzino.
Mas frutífero.
Crioulo.
Criado em terra santa.
A roça firme
Que me planta
Me segura neste
Chão.
Pendão de milho,
Milharal.
Perfume bom
De terra fresca,
Onde meus olhos
Serão comidos.
Onde meu
Corpo será despido.
Minha fé
Plantada
Em cada grão.
Com graça,
Pisarei
Firme.
Leve como uma
Pluma
Matriarcal
Camponesa.
Fubá,
Cangica,
Curau.
Meu gosto,
Meu olfato
De menina da
Roça
Me trazem
Carinho pelo
Pendão.
O milho
“bota boneca”,
Enfeita
O cabelo
Dourado,
Castanho,
Avermelhado.
O milho
Traz a
Lembrança
Sagrada.
Meu Pai
Benzendo
A fartura.
Minha esperança
Depositada.
Meus sonhos.
Os encantos
Do milharal.

Poema: Sílvia Goualrt

A revolução feminina

2011-07-03T17:53:00.003-03:00

A menina ri de meu menino-mundo
E de minha fala sertaneja.
Tenho rotatividade de santo.
Molho loas de Dionísio.
Um moço lógico e boníssimo.

A menina deusa negra
A banhar com fineza mor
Generalista o meu pensar.

A menina bruta com
Uma inteira caligrafia
E bordados míticos.
Celebro o rosto afortunado
Que docilmente ritualizo.

A menina amorosa
O brasileiro oráculo
Ama e lhe perscruta o
Divino anseio.

O ardor que perdoa
A feroz pátria.
A revolução feminina.

Poema e foto: Marcus Minuzzi
Pintura: Sílvia Goulart

Crioulinha

2011-06-24T23:55:00.003-03:00

Crioulinha tropeça
Em minhas contas
De aprendiz.
Ando a desconcertar
Minha alma
De menina feia.
Sonhos impossíveis
Com o dedo brilhando,
Ouro cobrindo
Meus retalhos.
Perfume umedecendo
Minhas coxas
Escondidas
Em seda amarela.
Ao meu redor
Reproduzo o mundo
Obscuro e secreto
Das musas.
Crioulinha
Sente a fineza
Da louça de porcelana.
Seus lábios
Sãos os meus.
Suas falas
São as minhas.
Sua bênção
Para meu caminho.
Em suas mãos
Confundo os ares
Sulinos, confio
Em suas preces,
E antes de tudo,
Em suas promessas.
Riqueza,
Pureza,
Boa vida,
Longevidade,
Arte em meu ofício.
Serei minha querida
Crioulinha, uma anciã
Feliz.
Uma mulher refeita
Do barro,
Da lama.
Serei ainda
Uma pedra grande.
Uma rocha
Alquímica.
Uma poeira
De beleza
Cósmica.

Poema e pintura: Sílvia Goulart
Foto: Marcus Minuzzi

Louvação de Aniversário

2011-06-03T23:16:00.011-03:00

É bem difícil concentrar neste poema todo o significado desta hora. Desta data.
A verdade é que sempre sonhei com a tua madureza. Afinal, os verdadeiros gosto e cheiro estão quando a fruta matura. Esperei por isto. E por isto te "criei", de certo modo, assim como que por predestinação chegamos aqui, criando-nos um ao outro. Enfim, chegamos, somos, ambos, quarenta vezes mais do que tudo que já vivemos juntos.

Para uma silenciosa onda
Meu olhar atento
Espera mirar-te negro.
Dons de sereno homem.
Sutilezas.
Requintes.
O ato rebelde de um escritor menino.
Teu sonho, rapaz!
Teu sonho.
Teus escritos reinam
Em lendas absolutas.
Buscam o mito.
A rainha mãe
Acende a vela
Sobre seu filho.
O fogo atiça a loucura científica.
Âncora.
Destino cruel.
Ser o primeiro.
Ser solitário.
O único pensamento...
Atordoado, chora.
Ficas sem rumo.
Há tristeza.
Teu caminho,
Teus passos incertos,
Teus desatinos,
Tua flor cega.
Fostes batizado,
Rompido a ferro.
Agora vai.
Vai ser menino homem.
Vai ser aquilo que te foi ordenado.
Teu império bruto
Te chama.
Para te dar,
Inventei um cocar de estrelas,
Uma lança,
Um punhal de dedos,
Um manto amarelo,
Uma flor de Deus.
A nossa oração diária
Guardei para te louvar.

Feliz aniversário de quarenta anos, meu amor. Te amo.

Sílvia Cristina.

O grande sertão

2011-05-22T08:54:00.002-03:00

Perco a beatitude de menino santo, inocente.
O grande sertão abre meu brasileiro ouro.
A língua o diabo bento brasilifica:
O arco fende a letra em nome de Maria.
A arte batiza minha tropical mistura
Pacientemente costurada e cozida.

Poema: Marcus Minuzzi
Fotos: Sílvia Goulart e Marcus Minuzzi

Beijar os pés

2011-05-14T15:12:00.005-03:00

Boca de estrelas
Não tem dentes.
Apenas a língua guturante
Que sonha
Sem vacilar.
Que saliva
Ao te beijar os pés.

Poema: Sílvia Goulart

O teu pictórico intento

2011-05-01T10:40:00.002-03:00

A forte ama negra
Benze o meu bico de pássaro.
Um filho artístico
Reborda o mito do boi guerreiro
Que salva o planeta.
Ó mãe bela que genitalmente pinto
E lembro,
Estou em teu pictórico intento,
Como teu artista máximo,
A postura exata
A ave me ensina.

Poema e foto: Marcus Minuzzi
Pinturas: Sílvia Goulart
Modelo da foto: Sílvia Goulart

O amor é o bordado que ouso

2011-04-23T15:30:00.002-03:00

Bordo enquanto espero o ovo chocar.
Rito sagrado da menstruação.
Há um país inteiro artisticamente guardado.
O povo é sexualmente pintado como música.
Há um lento sussurar em meu ouvido,
Como tragédia da miscigenação.
O amor é o bordado que ouso.

Poema e foto: Marcus Minuzzi
Pintura: Sílvia Goulart

Corpo machucado de Liz

2011-04-21T18:45:00.002-03:00

Sombras, pedras,
Luz de liz.
Raios novos
De liz.
Traduz a aura
Triste de liz.
Lança retos
E agudos de liz.
Evapora verde encantado
E estúpido odor de liz.
Espalha monstruoso grito
De liz.
Salpica com ervas
De cheiro.
O corpo machucado
De Liz.

Poema e pintura: Sílvia Goulart
Foto: Marcus Minuzzi

Brigam Cristo e Dionísio pela fama de dominar o país

2011-03-27T13:43:00.002-03:00

A minha poesia ritualiza o fenômeno do medo:
Rendo graças a uma força abissal.
A briga entre o poder crístico
E o poder de Dionísio
Em mim se processa.
A dor faz a ema gritar encantadoramente,
E fabrica o terno gozo.
A rua não é mais beco.
Brigam Cristo e Dionísio
Pela fama de dominar o país.

Poema e foto: Marcus Minuzzi
Pintura: Sílvia Goulart

O perdão para Anibel

2011-03-22T08:40:00.006-03:00

A voz quase rouca alucina
O mantra da exclamação contida
Em teu povo anterior.
Quase rocha,
Quase encarnação bendita de tua luz.
A inteira pátria em teu gesto materno.
As idas e findas andanças...
Mescla em teu diário de pobrezas,
Sonhos e fracassos espirituais.
A ânsia por estar em novo território.
A busca da perfeição do ser.
Senhor, me conceda o perdão.
Porque pequei contra tudo
O que bordava o meu caminho inigualável,
Duro, gelado como vento minuano:
Não pousei na relva abençoada que me destes.
Abortei meus dias claros.
Manchei minhas esperanças.
Há em mim um forte impulso, senhor.
Quero ser um átomo cósmico.
Quero ser um arcanjo com vestes brancas.
Quero amar o príncipe da pureza.
Rastejo-me aos teus pés.
Lava-me os cabelos
E perdoa-me as fraquezas da alma feminina.
Impurezas carnais, leitos enxovalhados,
Mortes veladas.
Imploro pelo caminho aberto
Impregnado pelo perfume
Das magnólias na manhãzinha.
Juro, senhor.
Prosseguirei no compasso,
Na cadência,
No ritmo amoroso dos teus tambores.
De lá, ouvirás minha voz.
Verás que bela sou a te cantar
As palavras molhadas em riachos.
Há, meu senhor, dentro do meu ser,
Uma serpente de sabedoria.
Há também uma amazônica
E fértil extensão de florestas.
Há um jequitibá em flor.
Cipó,
Citronela cheirosa de outubro,
Ocimum basilicum.
Plantei o pedaço mais verde em minha alma.
Há também uma coroa de espinhos,
Que me acompanha desde o primeiro dia,
Que me sangra,
Mas que conservo por conta
Das minhas penitências terrestres.
Aceita antes de amanhecer
O meu verso singelo,
A minha doação pela escrita,
O meu encanto de dama,
A porção de beijo e bico materno.
Aceita meu pedaço de carne,
Minhas chagas.
Em nome de tudo que é sacro.
Em nome de tudo que é perdão.

Requinte de sinhá

Bebi o vinho.
Pude ser,
Sentir o efeito da riqueza
Em minhas mãos.
Traços finos,
Requinte de sinhá.
Está em mim esta rainha.
Me visita hoje.
Suas vestes inspiram
Uma grandeza que assombra.
Está em mim.
O poder me assusta.
A nobreza me cabe hoje.
Só espero que o dia amanheça
E traga meu reinado.

Poemas e pinturas: Sílvia Goulart
Fotos: Marcus Minuzzi

A profecia

2011-03-20T17:48:00.002-03:00

Serenai vossos desejos
Aprendendo a rezar em um só coro.
Estamos em festa.
A casa é promessa.
A onda é apascentadora.
Lírios serão colhidos.
Bicos dourados, sons da floresta.
Espelhos d’água aguardam seu triunfo.
A dama de honra espera o cavalheiro.
A joia cristalina está guardada na face do anjo.
Rostos americanos assombram o céu do Brasil.
A nova pátria acorda mesclada de ciência e paz.
Serenai vossas fronteiras.
A negra amamenta Nova York.
As torres estão nuas,
O povo será novamente batizado.
Glória aos homens de modos serenos.
Glória aos homens nus e sem sapatos.
Glória às mulheres mulatas, pretas
E mestiças de pouca lábia.
De pouco viço, mal polidas, encantadas.

Poema e pintura: Sílvia Goulart
Foto: Marcus Minuzzi

O coro das musas

2011-03-07T15:29:00.002-03:00

Ó mina partida de meu país.
Lembro de leituras que veneramos,
Tua mãe e eu.
Lembro do meu brincar com letras e
A vegetação.
A minha beleza tirada da terra
E teu pai capinando a terra.
O teu nome acendendo o coro das musas.

Texto e foto: Marcus Minuzzi
Pintura: Sílvia Goulart

Em homenagem aos 14 anos de Adélia Rosa Goulart Minuzzi

Girar é tornar a pobreza um espaço olímpico

2011-03-05T20:36:00.002-03:00

A ciranda ordena a lembrança da forma circular.

O ouro que descobrimos artisticamente harmoniza o anseio por amor infinito com a violência e a pobreza da vida cotidiana.

Girar é tornar a pobreza um espaço olímpico, ou seja, divino. A representação do ouro artístico brasileiro está na cultura popular, especialmente no Carnaval.

O mito brasileiro tira da espacialidade tropical uma alegria que torna seu tempo molemente aquoso.

Texto e foto: Marcus Minuzzi
Pintura em camiseta: Sílvia Goulart

Droga e São Momentinho

2011-02-20T08:29:00.018-03:00

Por certo, escrevi a crônica da droga que é o meu amado São Momentinho.

O São Momentinho é o momento certo, agudo e esperançoso. O único lugar em que podemos efetivamente ser felizes.

O São Momentinho é o pequeniníssimo. E esse momento é o da palavra, o grande momento da palavra certa.

Invariavelmente, esta palavra se dirige a uma Grande Mãe e, por consequência, às mulheres de um modo geral.

De modo mais certeiro, àquela mulher que devotamos nosso amor de menino.

A palavra é a droga da humanidade, o grande repositório da salvação. Droga, portanto, no sentido claro: de rejeição ao medo de estar salvo.

O ópio não é uma droga, é uma porcaria. Já futebol é uma droga certa. Só se vai uma vez por semana ao estádio, como numa missa, oferecer seu próprio corpo: estou aqui Pai, e não tenho medo dos terríveis tiros que me desferem o trem mundano do dia-a-dia.

A roda da bola, no estádio, nos descarrega de um ciclo infernal. Paradoxalmente, contraria a própria palavra, mas de maneira amuada, sertanêjica, esperando o momento da hora certa.

É só porque gosta de futebol que o povo lê jornal e, aos poucos, vai se entregando ao gosto de se estragar, ao vício de morrer sublime - n'A Palavra.

Droga é não ter medo da rosa da vida e da morte. Droga é ser Jesus Cristo. Droga é Cora Coralina.

Há um quê de Rosa & Sertão neste mito: a felicidade milagrosa de um momento. João Guimarães Rosa, por certo, fendia a palavra. A fazia luzir. Não fosse o português uma língua tão obscura, e já teríamos fundado um novo planeta - o que, por certo, vem fazendo muita falta.

Droga é a falta de pedra na vida, muita pedra. A coisa tão certa, de casamento, com o capeta. Droga é a brotação da seiva mágica. A mãe-dona-benta.

Rosa porfiou o regionalismo de Minas, casado com uma mãe aquífera rica em mananciais. Ela é uma bruta, essa mãe. Por isso, Rosa bateu cabeça e nos abençoou com Grande Sertão : Veredas.

A besta leva medo embora, medo da angústia de Carlos (Drummond). Droga é retirar dos olhos uma venda.

Porém, muito mais que isso, é retirar os próprios olhos, qual Édipo, depois de reconhecer, em si, o medo do demônio. É isso que acaba com a literatura má, e redeposita nossos votos na festa, na água santa de uma boa festa.

Droga é alimentar o cotidiano com a minúcia de pequenos prazeres entre a pedreira representada pela falta de encanto na relação em que sempre o homem endemonhou a mulher, endemonhando o sertão mesmo.

Ó santa pedra. A pedra é aliança. A pedra é amor. Em poesia, o ato de "pedrar" é o ato de descaroçar o alimento. Como diz Gilberto Freyre, em Casa Grande & Senzala, a ama de leite encarregava-se de amolecer o alimento pro menino.

Há uma preguiça gostosa na fala do sertanejo goiano e mineiro que deveria encantar a todos.

Amas de leite, segundo Gilberto Freyre, amoleciam o falar, adocicando-o com a voz de bebê - note-se o bico que se faz com a boca quando usamos o "bê": a antiga ema canta abrindo o mito.

Ema, animal do Cerrado. Ela enamora-se onde há encanto com a língua. Pode a moça entregar-se.

A fala ovariana estimula o gosto por poemas em parceria com musas guerreiras. O muso anhanguera pode entregar-se ao seio.

Gosto da sonoridade amuada desse moço anhanguera. Ele ali, aliando em si pedra e poesia. Soma os muitos medos edipianos, do mênstruo ao incesto.

É amoroso o modo como a massa onírica antiga risca a elegia ao bom bandeirante.

Droga, repito, é Cora Coralina, que is not dead, como já sei que andaram dizendo por aí (que "Cora Coralina is dead", pichado, num muro). A morte não existe. Cora Coralina, sim.

E assim o digo com a ponta de meu dedo, que fuçou as entranhas de todos os nossos medos, até o mais antigo, o medo de ser um homem grosso, e de legar isso aos nossos filhos.

Texto e fotos: Marcus Minuzzi
Pinturas: Sílvia Goulart
Moça da foto: Juliana Goulart Boesche

O beijo de moça ritualizará o povo.

A prece por Maria

2011-02-15T19:17:00.002-02:00

Súbita rainha.
Maria de Deus,
Maria das dores,
Maria das honras,
Maria das mães.
Maria das graças,
Maria das pretas,
Maria dos famintos.
Marias somos.
De todos os filhos e filhas,
De todos os calvários,
De todos os ventres.
Livrai-nos, senhor,
De todos os maus agouros.
De toda sorte de padecimento junto ao pé do Criador.
Acaricia meu pequenino rosto de menina,
Veja onde a sua graça me tocou.

Mariazinhas...
Enfeitadas de graças,
Enfeitadas de carne,
Enfeitadas de flor.
Enfeitadas de espinhos,
Enfeitadas de cruz,
Enfeitadas de dor.
A hora do amor,
A hora profunda da dor...
Filhos pari,
Amores perdi.
Meu corpo secou.
Maria, levanta,
A cruzada apenas começou.
Maria da força,
Maria da caça.
Maria, acorda.
Tua força,
Teu pulso leviano,
Tua âncora sem cor.
O teu nome, Maria,
Foi teu deus que ordenou.
Não fuja, Maria, da trincheira.
Reserva, Maria, a tua glória final.
Em nome do pai,
Teu parceiro encantado.
Em nome do filho,
Teu rebento encarnado.
Em nome das rosas
Em teu útero geradas.

Amém.

Poema e pintura: Sílvia Goulart
Foto: Marcus Minuzzi

Iemanjá sabe meu nome

2011-02-11T23:00:00.003-02:00

Iemanjá sabe meu nome.
Transfigura minha alma.
Ó rainha do mar,
Com quantos feitiços
Me tocas os pés?
Rainha mãe das mulheres,
Incendeia meu terreiro,
Escuta meu baobá,
Ofertado em largos braços,
Fincados sobre raízes sinuosas
Que medram nos sulcos da floresta
Nativa de onde eu vim.

Poema e pintura: Sílvia Goulart
Foto: Marcus Minuzzi

O novo tempo

A morte do Exu
Por meu índio belo
E merecedor
De todas as glórias
Do Olimpo
Faz de meu dionisíaco tempo
A luta por olímpicas vitórias.
O Brasil fecunda em mim
Seu novo mito.

Poema e foto: Marcus Minuzzi

Seres poéticos

2011-02-05T07:52:00.003-02:00

Esvazio sons,
Ecos de Deus.
Semeio circulares
Sementes.
Onde passo
Fósseis de plantas
Virgens se refazem
Em um só húmus.
Plantas alimentam
Seres poéticos.

Poema: Sílvia Goulart
Foto: Marcus Minuzzi

A ama

2011-01-30T15:55:00.004-02:00

Vejo em ti a mãe,
Que é meu modelo,
E quero ser teu
Menino pequenininho.
Estou depurado
E pronto para voar.
Estou sem a angústia
De Carlos,
Recuperado
E cabendo de novo
Nas Minas Gerais.
Me perdoe por não
Ter te ofertado
Ainda todo meu ouro.
A lembrança obscura
Da onda maligna.
A minha ressurreição
Enquanto dardo
De música divina.
A cartografia
Do humano rito
De precisar queimar
Pulsões no inferno.
Tudo isso é polir
Uma profecia
Bastante brasileira:
A Negra Mãe
Que ama pontiagudas
Formas de aleitar seus filhos
Acorda-nos para
A beleza do mito,
Do bondoso
E divino peito.
Estou a brincar
No teu pasto,
A pôr meu lábio
Em teu bonito seio,
Com letras brotando
De meu prometido gozo.
Agora,
A bruma finalmente
Me abençoa,
E não desejo
A mulher nua.

Poema e fotos: Marcus Minuzzi
Pintura: Sílvia Goulart

Uma esquálida ave marítima

2011-01-23T08:45:00.002-02:00

Fisgada na essência
Da seiva amarela,
Cruzo o oceano aberto
Como um véu celestial.
Ordeno em ondas os
Filetes d' água pura...
Me banho em gotas
De pedra anil.
Sou navegante.
Movimento meus quadris
Em direção ao cais.
Me orienta ó mar!,
Que eu carrego uma
Cruz verde-esmeralda.
Quando o último e
Agudo apito soar,
Serei eu uma esquálida
Ave marítima.

Poema e pintura em camiseta: Sílvia Goulart
Fotos: Marcus Minuzzi

As veneráveis damas

2011-01-16T17:25:00.004-02:00

Das muitas faces da mulher,
Escolho aquela que assusta,
Aquela que chama uma rainha grega.
A força uterina de angelical arranjo
Provoca no masculino o pavor
E o enamoramento.
Somos ocultas e profundas.
Perigosas sutilezas
Nos colocam no pedestal de damas
Ornadas para dirigir
O desejo masculino.
O comando matriarcal
Governa com o centro
Ovariano.

Poema: Sílvia Goulart
Desenho: Sílvia Goulart
Pintura do desenho: Tomás Goulart Minuzzi
Fotos: Marcus Minuzzi

Indecentes Palavras

2011-01-15T09:10:00.002-02:00

A poesia d’A Negra Ama Jesus foi gentilmente acolhida pelo blog “Indecentes Palavras”, da escritora e psicanalista Adriana Bandeira, de Montenegro, Rio Grande do Sul.

1 ano do blog d'A Negra

2011-01-13T08:10:00.014-02:00

O blog d'A Negra está completando um ano de existência. Desde o primeiro texto aqui colocado, em 12 de janeiro de 2010, até hoje, foram 118 posts. Queremos, antes de tudo, agradecer aos nossos leitores e seguidores.

A fonte mítica revela a poesia de um novo amor.

Para marcar a ocasião, publica-se abaixo a homenagem feita ao projeto d'A Negra por um leitor fiel, o também poeta e futuro jornalista João Damásio da Silva Neto. Obrigada(o), João, por apostar na poética esperança que acreditamos levar ao mundo.

Sílvia Goulart (Dona Deusa)
Marcus Minuzzi (Boi Arteiro)

Da mão d'A Negra Ama Jesus

Lá do monte longínquo,

Desce a estatueta reluzente.

Orno meus olhos a provocar um despertar.

Na noite de um campestre dia,

A flor favorece a fresta d’alma.

N’A Negra mãe,

O dilema freudiano,

O menino,

O rei engalanado,

As moças,

E o deleite fadado.

Tribos, raças,

Cores, luzes,

Casas,

A casa.

O grande é sistêmico,

Aplaudido pelos inconscientes

Dos inconsistentes.

Refutado na forjada gente.

O fruto plana sob traços,

Sobre passos.

Perdidos,

Achados.

E da janela,

A porta de Nárnia,

Embaçada pela espuma Afroditiana,

E apetecida pelo drama de Penélope.

Caos farturento de resplandecentes luzes.

Na hora de saciar, o gozo vem neutro;

Avantajado no cômodo berço;

E escorado no ensejo;

Frondoso quanto Tejo.

João Damásio da Silva Neto

A acrobata

2011-01-09T21:47:00.006-02:00

Sublime acrobata,
Âncora de Deus.
Pernas e braços
Fortes.
Tua boca africana
De fartos lábios,
Ó negra.
Alicerce feminino
E brasileira
Onda de alegria
E carnaval.
Já sugaram teu leite.
Machucaram tua face.
Que negra
Sou a te beijar o ventre.
Somos filhas.
Somos irmãs.
Mulheres todas
Nascidas
De tua cor.

Poema: Sílvia Goulart
Desenho: Sílvia Goulart
Pintura do desenho: Tomás Goulart Minuzzi
Foto: Marcus Minuzzi

O peão bruto

2011-01-07T21:58:00.002-02:00

A mãe preta do meu amor artístico
Pelo Brasil me salvou da morte.
O longo rito de oferenda
Que é minha vida.
Mãe austera, que ama bordar.
A força olímpica me revela o peão bruto:
Construí minha própria casa.

Marcus Minuzzi

O ouro do templo

2010-12-30T20:30:00.003-02:00

1.
Nos casamos hoje.
Um manto sagrado
Enfeitado de palavras
Bentas cobre nosso enlace.
Santos iluminam
Nossa hora no altar divino.
Mirando teu rosto,
Contemplo a imensa
Frescura da floresta.
És meu amado rei.
Te entrego minha rosa,
Perfumo nosso meio-dia.
Curamos a ferida
De todos os matrimônios,
Criamos novos casais
Em nosso encontro.
Formamos o novo,
Somos o aprendiz artesão.
Nos ferimos com aço,
Agora curamos com a arte.

Sílvia Goulart

2.
O moço perfuma
O ponto amorosamente artístico.
O membro abre fendas na floresta
Penetrada de onírica procissão.
Ajoelho-me perante a poderosa
Errática lenda brasileira.
A noiva protege o indígena
Ornamento que alimenta o artista.

Olho a mãe que me renova
E ora por meu segredo.
Panteísmo caboclo.
Oras por meu peniano credo onde
A olímpica reunião de mitos arde.

A origem do novo Olimpo
Alimenta-se de nossos escritos.
Há ouro em nosso templo.
Há erês em sonhos americanos e ardorosos.
A pena torna o nosso amor infinito.

Marcus Minuzzi

A casa florida da minha alma

2010-12-26T12:27:00.007-02:00

Sonho com uma casa
Cor-de-rosa,
Toda cravejada de verde,
Para perpetuar em meus
Sonhos de artista
Esta obra,
Este tapete fixado na
Parede para acolher
Meus recortes, minhas
Pinturas ingênuas.
Mensagens decodificadas
Com pincéis.
As musas é que me aconselham
Para ornar nosso templo
Com a graça das cores.
Bordar a figura materna,
Homenagear a grande mãe,
Que figura altiva em tela
Verde-rosa.
Com zelo iremos adornar.
Cores, flores e plantas,
O dia se revelará
Mais brilhante.
Cedo, bem cedinho,
Iremos agradecer.
Louvaremos a harmonia.
O simples ato
Será o prenúncio
Daquilo que pode ser:
A casa florida da minha alma.

Sílvia Goulart

O Cristo andrógino

2010-12-26T12:11:00.005-02:00

O meu pranto
Sai do vento,
Soprado por líricas
Mamães abençoadas
Que me acompanham e
Sabem que aqui é
Lugar de padecimeto.
Pinto de verde e rosa
Meu portal terrestre.
A coroa de Cristo
Me cabe.
Como serva, recebo a dor.
Pinto meu solar amadurecimento
De enfeites e guirlandas,
Sou um lento catavento.
Aqui nesta obra feminina,
Acolho com meus versos
Todas as mães da poesia.
Pinto a flor amarela.
Busco o sol do meio-dia.
Ajusto pedra, pó e cantinhos floridos.
Acordo com meu pássaro livre.
Reverencio o dia
Para bendizer meu amor.
Aqui neste lugar de incertezas,
Sou soldada e guerreira
Da história.
Uma mulher com apitos,
Fendas rompidas e
Fortes alegorias.
Força máxima, ovários em flor.
O Cristo andrógino.

Sílvia Goulart

O Desejado

2010-12-22T08:31:00.005-02:00

Onde quer que, entre sombras e dizeres,
Jazas, remoto, sente-te sonhado,
E ergue-te do fundo de não-seres
Para teu novo fado!
Vem, Galaaz com pátria, erguer de novo,
Mas já no auge da suprema prova,
A alma penitente do teu povo
À Eucaristia Nova.
Mestre da Paz, ergue teu gládio ungido,
Excalibur do Fim, em jeito tal
Que sua Luz ao mundo dividido
Revele o Santo Graal!

Retirado do livro "Mensagem", de Fernando Pessoa
Poema da foto: Sílvia Goulart

Amantíssima mãe das cadelas

2010-12-04T10:53:00.004-02:00

Protege o meu andar
Ó santa virgem.
Envolve com seu manto
Todas as putas mães
Resignadas ao calvário.
Pinga sobre o meu olho
O óleo perfumado de lótus,
Ó amantíssima mãe das cadelas.

Sílvia Goulart

O rito

2010-11-30T09:36:00.004-02:00

O rei enamorado
Ardorosamente
Deixa-se domar.
Há lenta dionísica
Revolução.
O lar receberá
O novo amoroso másculo.

Marcus Minuzzi

A amizade

2010-11-22T15:14:00.006-02:00

A fonte onírica do mito artisticamente produz a beleza. Como um radar que capta ondas poéticas, o poeta e futuro jornalista João Damásio da Silva Neto intrigou-nos e adulou-nos com frequentes comentários aos posts deste blog.

Por sua fonte secreta, que celebra a musa longínqua, as palavras de João são força para a roda que mantém o rito de nossa artística pintura do novo mito brasileiro.

Na foto, a camiseta d'A Negra Ama Jesus que João usa foi ofertada em agradecimento à poesia que nos permite perceber toda sua sensibilidade.

O noivado

2010-11-21T10:04:00.005-02:00

O noivado longínquo
Com a deusa mais bela.
Me apaixonei
Pelos teus pés, Tininha.
Vou camonianamente
Te redescobrir,
Pousar meu verbo
Sobre teu bento pasto.
O ovário nos batizou.
O ouro rosa benze
Nossa poesia amada
Por quem
Pressente o Brasil.

Marcus Minuzzi

O encontro

2010-11-17T08:56:00.002-02:00

Aprendi num instante
O belo modelo
Do ser.
A conexão que instaura
Um complexo e revelador
Encontro.
São ondas paradisíacas,
Almas de senhoras bentas
Acolhendo-me ao altar.
O portal divino das Mães
Enfeitado de tulipas
E lírios frescos.
Neste lugar,
Meu sossego.
Rezas benditas,
Luzes banham
Meus montes e calvários.
O céu está
Dentro.
Estou em graça.

Sílvia Goulart
Poema da foto: Sílvia Goulart

Oramento

2010-11-15T09:46:00.002-02:00

Ah, Tininha.
Louvações do Santo Cristo.
Não quero outra coisa
Que não nossa Santa
Força olímpica nupcial.
Vendo tua morte
De tão perto,
Secretei o meu poema inteiro.
A beleza musical do Brasil
É uma força
Genitalmente erguida.
A pomba a tua escrita
Abençoa com a prece
Mais tropical de Dionísio.

O remo a olímpica forma lembra.
O meu Oriente: boas núpcias.
A dona de meu bom menino,
O destro medo.
Erê orna a fronte terna de meu arco.
A olímpica força Erê acende.
O oramento ora em beleza antiga
Imensa e brasileira.

Marcus Minuzzi
Poema da foto: Sílvia Goulart

A dor

2010-11-14T08:41:00.003-02:00

Ó meu Deus,
Por que mereço este castigo?
Recebi de suas mãos
A arte.
Estou com medo, meu
Senhor, ando perdida.
Quero casar-me
Novamente com a criação.
Preciso estar
Em flor.
Em frutos.
Em obra e graça.
Sou filha do sonho
Feliz de uma criatura
Em movimento.
Sou uma descoberta
Espinha dorsal
De anjas
Que aninham
Os sonhos da cidade.
Abelha,
Com ferrões
De ouro
Para capturar
Uma partícula
Doce de criar.
Bocas e narinas
Reluzentes.
Ó senhor, quero
Pintar
Com meus dedos
Ansiosos por
Verdes cores.
Mansas poesias
Não saciam
Meus anseios.
Quero o retrato.
Quero a lâmpada,
Quero a janela
Aberta
Com meus olhos
Fundos.
Pertenço ao lado
De lá.
Busco o que
Não vejo.
Estou onde
Ninguém está.

Sílvia Goulart

A perfeição

2010-11-09T09:16:00.004-02:00

A sapiência erotiza a moça
Mais que o fruto de seu corpo.
O alimento em corpo leve.
O louvor à mítica legião
De moças irmãs do verso sereno.

Marcus Minuzzi
Poema da foto: Sílvia Goulart

A revolução

2010-11-06T10:09:00.003-02:00

O menestrel rezou para Ogum
E aceitou fazer a revolução em teu nome:
É forte meu peito.
A oração em corpo fechado
Alimenta o despertar do lindo arqueiro.
A Ema Maria do Cerrado domina o ritmo.
A onda musical
O Erê bento fruto do mato ensina.

Marcus Minuzzi

O moço loiro

2010-11-02T17:38:00.001-02:00

Pai preto
De altas ondas,
Mechas de captação.
Ciência.
Ofício de rei.
Mestre sonoro.
Sua sapiência
Desloca
O universo.
Brota o coração.
Homem materno.

Sílvia Goulart

A ritualidade olímpica

2010-11-02T08:36:00.001-02:00

O livro aberto de Cora Coralina orienta o avanço da poderosa graça feminina sobre o Brasil.

Montagem com poesias, música, fotografias e pinturas produzidas no espaço mitológico do guerrear divino entre Sílvia Goulart (Dona Deusa) e Marcus Minuzzi (o Boi Arteiro).

A mulher

2010-10-31T09:16:00.003-02:00

O par de brincos que Tininha usava quando a conheci eram Juliana e Alice. O meu livro começava a ser escrito. Passaram-se 15 anos: a menina do meu bom segredo. Menino, Erê dentro de mim sonhou com o par perfeito. Donde o meu coração de índio ficava caladinho perante a roda do mundo. O artista fornece o brinquedo: roda do mundo é cachaça. Tenho medo de paraíso que não seja perdido.

O tempo vivido nu cria um coração brasileiro. O rei menino aproxima seu gosto por o ouro a milhões de quilômetros do gosto por sexo novo.

Foi por causa de Tininha que tive ternura no pedaço de meu corpo mais feroz e demoníaco.

Marcus Minuzzi

A sereia

2010-10-27T11:06:00.002-02:00

Espero a correnteza
Das águas
Para purificar meu ser.
Batismo cristalino
De ondas e sal,
Entre mariscos
Alaranjados.
Ah! Como preciso
Salgar meu corpo
Para encontrar
Minha alma.
Sou uma alga
Aninhada no plâncton
Entre pedras e corais.
Sou um pedacinho
De miniaturas e
Delicadezas ofertadas
À santa das águas,
O olho no fundo do
Mar.
A mãe benta
Quero ser.
Pingo de chuva.
Água doce e salgada.
Barco que se perde.
Ave marítima,
Esguia.
Supremo vegetal
Quero ser.

Sílvia Goulart

O coração coralino

2010-10-27T07:47:00.001-02:00

O arco bordado do tempo.
A maturidade me alcança
Uma luz.
Estou sentindo a força
Espiritual das deusas
Da floresta.
Mãe que cumpre seu
Ciclo.
Mãe terra
Onde a energia
Brota na fonte.
Onde a beleza
É fulminante e
Gloriosa.
Ó alma feminina
Que me acompanha
Carregada de fortalezas
E orações benditas.
Sou a mãe do mundo.
Meus seios aleitam os
Filhos abandonados,
Mal queridos, despreparados.
A aura de mulher santa
Enobrece meu ser.
Sou instrumento de Marias,
Incessantes guerreiras,
Criadoras de tudo.
Mulheres de ferro,
Sou eu sua serva.

Sílvia Goulart

O arco

2010-10-25T07:59:00.004-02:00

Estou para seguir os passos de Deus
Em sintonia com meus ares
Mais longínquos.
A bela rainha
Que descobre o sereno pássaro.
O alvo de minha existência
Está no bater asas
E tecer com o bico.
Há um encontro lunar
Marítimo e próspero.
Uma revoada.
Uma âncora.
Acordo com o pássaro
A me abordar com
Seu bico dourado:
O espírito divino.
Sou antes uma menina:
Trancinhas bem feitas
Com óleo de mocotó
E cheiro de mãos
De uma vovozinha carinhosa.
Sou menina tão tenra
Sonhando com o planeta
Em festa.
Viagem na pedra grande,
Arcos e florestas no céu.
Sou apenas sonho e fantasia.
Um universo de tragédias
E alegrias.
Sou o mais feminino dos seres.
Sou a bênção matriarcal.
Sou multiplicadora
De encantos.
Minha aura anima
As filhas
De santas
E de putas.
Eis que sou instrumento
De liga terrestre
E celestial.

Sílvia Goulart

Sobre o porão na Casa Velha da Ponte

2010-10-21T07:17:00.010-02:00

Por certo, aquele ambiente aquífero e sombrio já foi habitado por orixás. Aquela umidade benigna e curadora da floresta tem no cheiro a energia das santidades do candomblé. Santos do Brasil. Regentes deste povo mameluco e cirandeiro. Paizinhos e mãezinhas bentas. Rezadeiras perfumadas de ervas e unguentos sagrados. Escravas de carne macia, amas de leite, curandeiras e apascentadoras de desejos carnais. O oratório do Brasil começa na floresta, templo sagrado de pequenos seres vegetais. Índias e negras mães. Tapioca, acarajé, mama, mama. A oca brasileira, criada ali.

Sílvia Goulart

O novo mito

2010-10-17T09:21:00.004-02:00

A forte mãe nos põe
Fortes e por mares
Longínquos navegamos.
A mãe faz a casa por
Tempo longo incendiada
O oco de seu fruto.
A forma paradisíaca
Representa o fim
Do bruto anseio.
A estrela a festa
A pontiaguda arte
Americana e dionísica
Torna olímpica.
A pobreza termina hoje
Por onde a poesia fala.

Marcus Minuzzi

A bênção

2010-10-15T07:52:00.004-03:00

Acaricia meu rosto, querido.
Pois que espero a tua
Suave e doce maneira
De olhar meu sofrimento.
Quero a bênção das estrelas
Para um dia só a seu lado.
Cobre-me de poesia
Encharcada de letras tontas
Bem desenhadas
Por teu sereno Dionísio.
Atiça minha artista
Com tuas decorações
Delicadas, de gênero feminino.
As sutilezas em cor-de-rosa.
O ato bendito de louvar
A mãe do cerrado.
Tudo está escrito em
Teu oratório.
Tua devoção é que te salva.
Salva-nos.
Eis que estamos na flor.
Chegamos no cálice,
Vamos beber o néctar.
Amar rezando
Por nossos dias.
Reverenciar o amor.
Recriar
A arte.
Estamos uníssonos
E serenos.
Me beija,
Que ilumino teu santo.

Sílvia Goulart

Rodas de força Maria

2010-10-12T08:01:00.002-03:00

O nevoeiro faz
A arte do Brasil
Povoar o tempo.
A esperança orienta
O moço sagrado
Filho de Maria,
Preta mãe de todos.

A guerra

2010-10-10T20:15:00.004-03:00

Para a Sílvia

O erguido manto da verdade
Revela nossa cruzada
Pelo teu domínio
Sobre o arteiro boi dionísio.
A moça fia o tempo
De alimentar o boi
Com teu poder feminino
De portar a fonte
Do exitoso amor.
Tenho a banhar
Meu pontiagudo intento
O carinho de tua escrita
De polidas musas
Fascinadas por
Nossa cópula tântrica.
A oração da deusa
Torna o boi
A fecundidade olímpica brasileira
De um novo mito.

Marcus Minuzzi

A fonte de Cora Coralina

2010-10-09T19:34:00.008-03:00

A arte goiana ama ser imaginada onde não existe. O amor sonoro da ema representa este lugar sagrado para o artista. A mulher ancestral que Cora Coralina canta em seus poemas amorosamente cuida do povo goiano devido ao caráter ancestral de sua cultura. O ouro goiano que o Brasil não explorou com a coragem bandeirante será descoberto sob a forma de música.

Ouvir é função do poeta. Com o mar como metáfora, Fernando Pessoa criou a musa generosa, mas exigente, que, ao final de longa viagem pelos abismos da alma, receberia os “beijos merecidos da verdade”. Pessoa corresponde à “cabocla velha de mau-olhado” que Cora Coralina dizia viver dentro dela.

O mito brasileiro de que somos um povo alegre e pacífico somente será compreendido se compreendermos que o mito cumpre o papel da arte inovadora, que perscruta o anseio do momento histórico por qual passa a coletividade. O povo amadurece em ciclos, que correspondem a períodos de intensa provação. Com o mito, o alimento ornamental é tecido pelo povo enquanto cordura característica apta a sonhar. Com o sonho, o longínquo se aproxima e encanta.

O jeito goiano de reverenciar o boi espelha-se na goianidade obscura que Cora Coralina visitava em sonhos. O boi ritualizado em Goiás perde o medo de encantar-se pela princesa. O homem noivo já existe. A arte o torna astro cobiçado. O jeito mundano desse moço é mariologicamente guarnecido. Apesar do mundo lhe pintar os pés de amarelo, ele cobre-se de branco. Há nesse homem pássaro a sombra de um medo. Seu coração de Cristo eleva-o. O guerreiro humano acende-se em pontos caboclos. No canto do sertão mítico, as águas voam.

O rock erige dionísios fortes. Mas o santo os abate, como galos no terreiro. Os americanos do norte criaram um músico regional – o negro inventor do jazz e do blues. O negro ativa um Homero incendiário, no sentido de alegre músico angelicalmente sonhado como estrela. O rito ardente de moças brancas que amam dionísios músicos de rock iguala-se em Goiás ao fenômeno da música sertaneja. O astro explode em milhões de seguidores. O nome do mito de ontem ativa o antigo rei lusíada. O manto de Dionísio amplia o seu rei jurado.

Marcus Minuzzi

O catavento

2010-10-01T08:43:00.007-03:00

A esperança incontida
De passar os dias
Escrevendo sentenças
Vitais.
Tudo o que aprendi
No ato, no auge
Do sofrimento
A não escrita palpita
A dor.
Preciso dizer
O que nunca foi dito.
A crença da mulher,
O príncipe encantado,
Os sonhos impossíveis
Aflitos.
Confusões hereditárias.
Muitas lágrimas
Pelo caminho.
A vida retalhada,
Cada dobra,
Uma sina.
Aprendi o amor
Depois da cisão,
Quase uma sutura
Cicatrizada.
Quase perfeita.
O ato de refazer.
Este é o segredo da vida.
Aprendemos, mulheres da
Minha época, a costurar.
Pois nem todo o remendo
É mau sinal.
Aprendi a remendar
Com perfeição.
Costurei de ponta a ponta.
Refiz o amor.
Refiz minha união carnal.
Agora vou bordar com
Pérolas, pedrarias, linha
Cintilante amarela.
Agora vou dormir
Com ele.
Vou casar de novo.
Cresci.
Fui machucada.
Apedrejada.
Refiz.
Renasci.
Não tive juízo.
Fui sem limites
Na crença de ser mulher.
A dor doeu rasgando.
Fui despedaçada.
Refiz.
Renasci.
Montei, reformei o
Catavento destroçado.
Coloquei no ponto mais
Alto, para girar...
Está girando
A cada dia mais
Veloz.
Refiz.
Finalmente
Aprendi a remendar.

Sílvia Goulart

A boa hora

2010-09-28T11:07:00.006-03:00

Que belo sol
Se abriu sobre
A copa verde
Deste menino rei.
Tenros fios
Jogados neste céu
De estrelas e
Bichinhos mágicos.
A sorridente vida
Que brota nas
Minas Gerais.

O maior ritual de vestir o bebê Raul, filho de Michelle e Rodrigo, se completa.

Em março, o "body" pintado e poeticamente assinado pel'A Negra Ama Jesus foi enviado de Goiânia para Belo Horizonte.

Agora, que o pequeno Raul já quase completa dois meses, a foto enviada por Michelle orna o nosso blog.

Temos a bênção de tornar o nascimento de uma criança um bem ornado ritual de aleitar o modelo fundamental do olímpico verso da deusa.

A forte água mítica

2010-09-16T10:41:00.006-03:00

1.
Menina além da dor,
Costura cigana.
O peito ornado por intocáveis ouros.
A mãe grega do americano Tejo.

Alimentas meu negro
Com dor artística.
Sou a alma musical do Brasil.

O negro avanço sobre teu leito,
A arte indígena.

O amor torna-se o bebê
Adornado de manto estelar.

Marcus Minuzzi

2.
Como em sóis,
És meu manto,
Meu delírio.
Sem fronteiras.
Sem rumo.
Ando a te buscar
Como a um gigante -
Másculo.
Olhos no cérebro,
Sois meu rei
Letrado.
Resumido
Em musical
Tragédia infinita
De samba
Sulino
E brasileiro.

Sílvia Goulart

A bênção para Cristo Dionísio

2010-09-15T10:30:00.006-03:00

1.
Oro por teus dias
Com desespero de loba.
Em tua cruz fixei meus bordados.
Andaluz,
Matéria escrita.
Novos ares
Em meu sertão.
Amor ao divino
E esculpido
Anjo.
És meu princípio
Masculino.
Onda de poesia,
Negro brasileiro.
Profeta sonhando
A floresta.

Sílvia Goulart

2.
O crescimento artístico
De um Brasil poderoso.
A vocação do monte pontiagudo,
Onde se amam os bentos frutos.
O ouro erguido entre monturos.
A aliança ornada de povos
Lembra o peneirar do Olimpo.
O negro adocica o lamento
E alimenta o menino.
A frondosa árvore a fonte
É do espírito.

Marcus Minuzzi

A oração que copula

2010-09-14T08:13:00.011-03:00

1.
Cetro de saberes és.
O emblema comunicando
A graça do novo rei altivo
E portentoso,
De alma bem graciosa
E úmidos beijos ao amanhecer.
Serenai vossas vertentes filosóficas.
Multiplicai o desejo de vosso amor.
Estamos no ponto
Mais alto do
Alpendre de uvas
Rosadas e cheias
De sumo.
O gosto perecível
Apascentando a
Dor.
A consciência,
A palavra encantada
De todo o pensador.
Estamos à beira
Do riacho.
O sol guarda-nos.
Límpidas correntezas
Nos carregam.
Somos par.

Sílvia Goulart

2.
O ar imperial
Que todos queremos,
A dona da força
De ritos homéricos,
Da fundação de países.
O rei vassaldo aos teus pés.
A fonte nobre do país
São teus peitos.

A cor de tuas fantasias
Mais puras
A pureza mor mítica fortalece.
A fina literatura olímpica -
Se jarros a servem
Em forma de graciosa
Oração que copula.

Põe tua vulva onde
Toda minha firmeza de santo
Jorra conexões entre
Paz e revoluções.
Sou teu amado
Cristo Dionísio.
O formoso e esperado
Negro a quem tua marítima
Poesia se tece,
Como um véu de noiva.
A mãe geral do livro
Dorme onde a vigília
Panteísta é o sono.

Fantasia abre-se
Por toda a palavra
Orada pela ardorosa
Bruma.

Marcus Minuzzi

A oração fonte e mãe

2010-09-12T19:33:00.005-03:00

Os beijos da alma,
Sentidos pela força
Química em minhas
Terminações nervosas.
Ar quando respiro,
Carícias quando preciso.
Choro para aumentar a dor.
Onde foi que lavei meu pescoço?
Andei parindo filhos,
Ardendo em calvários,
Fêmea demais,
Carreguei minha cruz.
Ainda procuro o ser
Profundo que me gera,
Que gera em mim
Absolutas marcas
De ter sido alvo
Da ama de ferro.
Rasguei todos os vestidos
Floreados.
Deixei em algum canto
Luvas de seda,
Sapatos de veludo.
Era menina,
Cozinharam meu
Cérebro,
Me espinharam o rosto.
Com o pó meu alicerce
Criou raízes profundas.
Não serei mais atingida
Pela reta e luminosa
Espada.
Estou rainha.
Estou bela.
Estou coroada.
Estou com asas.
Alada.
Pássara.
Passarinha sou.
Minhas penas,
Meu bico,
Meu voo.
Infinita sou.
Posso cantar,
Ser consistente e
Forte na esfera
Deste planeta.
Rompi a força do
Universo.
Estou
A
Esperar
A reza.
O envio
Maternal
Da
Santa.
A luz
De Nossa
Senhora.

Sílvia Goulart

O amor alimenta o poema

2010-08-26T22:57:00.002-03:00

1.
A moça comigo brinca na relva.
Estou bento iluminado
Com o membro
Amando tesouros míticos.
O segredo é peniano.
Ora a moça numinosa.
A puta brincando serena.
A musa aleita a densa alegria.
Rapaz admirando a generalidade
Onde o santo goza.
A noiva ornada de brasileira,
Antiga, infinita rua.

Marcus Minuzzi

2.
O moço pintado de ouro desvenda
Minha selva quente e luminosa.
Ó antigo rei ornado
De espada e punhal ferozes.
Amantes de belos cortes,
São loiros de porte altivo,
Olhos de arcanjos
De perfeita forma.
Sois meu par.
Meu adocicado bento fruto.

Sílvia Goulart

Divinópolis

2010-08-24T08:03:00.006-03:00

Conheci uma dama,
Mulher de primeira linhagem,
Mãe de cinco.
Também sou.
Lido com farofinha gostosa,
Arroz e feijão bem feitinhos.
Cozinho meu amor em pratos
Bem feitos, amo o trivial.
Mestra em nome divino - Adélia -,
Minha filha nomeou.
Antiga conta de rosário,
Como o amor de Maria,
Seu poema me capturou.
A ela rendo homenagens,
Beijo-lhe as mãos e os pés.
Oro por seus versos.
Pinto com dedos leves
Suas palavras.
As mulheres damas honradas
São todas filhas de Adélia,
Matrona de todo ofício,
Mulher.
Glória, glória, Adélia Prado.
És uma rainha encantada.
Não a conheço de perto,
Mas sinto sua alma enfeitada
De flores brancas.
Pés bem lisos,
Olfato e puro sentido.
A bênção, Adélia.
A bênção.

Sílvia Goulart

O beijo ondulante

2010-08-23T11:24:00.003-03:00

Para o Marcus

O astro fecundante me tocou o sexo.
Estou a gerar a nova forma ovariana.
Estou noiva do rei.
Vou parir serena.
Sou filha de mamãe,
Santa sem manto,
Rapariga.
Benze minha flor,
Unta meu colo,
Livra meu calvário.
Sou meninazinha ainda tenra.
Sonho com teus belos cachos,
Adornos em minha vulva.

Sílvia Goulart

O astro fecundante

2010-08-23T08:06:00.003-03:00

Para Sílvia

A doce moça úmida
E bela pintora de cabeças
Domina a bênção.
O monte de pedra
Ardorosamente ora.
O Brasil alimenta
O formidável medo
Do menino dentro
De um novo mito,
Forte e doce
Como a beleza dionisíaca
Da floresta bíblica e permanente
Dos profetas que falam
O forte alfabeto artístico
Da Ama Negra.

Marcus Minuzzi

O amor profundo da deusa

2010-08-15T18:22:00.002-03:00

O gozo frutifica a carne.
Recria o manto amoroso da deusa.
Mãe velha,
Mãe benta,
Mariazinha da cachoeira.
Pequenina onda de cachinhos amarelos dourados.
Grande canto,
Eco da floresta.
Ninguém resiste ao te escutar a voz.
Sereia negra,
Branca, prateada.
Grandiosa prenda,
Vertente ejaculada.

Sílvia Goulart

Passar os dias vegetalizando o Cristo será o meu segredo bom

2010-08-15T11:41:00.004-03:00

Povo, que ruim o teu destino, que doce o teu gosto. O povo reserva iguarias. A liga de teus cimentos, o laço dormido. Há, no esquecimento, um mérito: não vemos que somos, no fundo, o mesmo. O mesmo segredo.

Sou pessoa ordenhal. Ríspidos medos me criam. Sei que quero perdê-los. Mas eles me criam. Fragmentaram meu osso. Provei que possuo laço com dedos barrocos.

Meu "ser gauche na vida" foi ter amado o amor como amor de ordenha. Sempre há uma primeira espuma, branca, de sabor inigualável. A neve é branca, e as brincadeiras, assim como a paina.

Voar no estábulo, quietinho era eu. A voz, lento sinal. Viro poderoso mago, forte com a lentidão do espaço. Zeus trovão, não mais tenebroso te vejo. Laços menos divinos. O medo silencia. O mago homenageia teu espírito escrevendo, murmúrio de lágrimas. É metro o teu beijo.

Perderei meu jeito faraônico, de perder para o desejo de te enaltecer com templos. O meu tempo é casto de menos. Nada, no sagrado, avizinha mais do que perdê-lo.

O lábio pendido da moça molha meu verbo, o pinta. O pai sempre será segredo. Porém, perde seu padrão de fantasia quando a maior mulher de minha vida me denta com ardor minhas primitivas ânsias de ser homem primeiro, homem real.

Pus véu no meu sexo. Pai, não deixa olhar. O padrão vegetal de sacralizar merece respeito.

Passar os dias vegetalizando o Cristo será meu segredo bom, boa poesia, os anéis de meus dedos.

Marcus Minuzzi

O ainda secreto

2010-08-14T16:00:00.004-03:00

Veja meu amor como é lindo crer
Na poderosa e transformadora força
Cósmica que ora se faz verdadeira
Por estarmos aqui.
Juntos.
Felicidade é só aquilo que pode ser
Tragado em pequenos espasmos.
É quando sentimos conforto em nossos
Periféricos e secretos desejos.
Não é o óbvio que nos faz felizes.
O ainda secreto e o mais sutil,
O desígnio angelical impelido pelas musas
Nos coloca na proa.
Agora vamos adiante.
Vamos sem medo.

Sílvia Goulart

Ao pai

2010-08-09T09:21:00.002-03:00

O pai planta a forma
Do amado príncipe.
Ao pai cabe a espada
Do comando quase cruel,
Porque o pai amado
Fere
Com seu decisivo e
Supremo cajado.
O pai assim o faz
Com seus abençoados
Pés.
Seus serenos dedos
Esculpem o novo modelo
De amor.
Ao pai rendem-se todos os
Dias esperançosos de pão,
Vindouras alegrias do futuro
Traçado com seu bento suor.
Para o pai, a esperança do
Equilibrista.
A mão benta de uma mãe
Preta e terna.

Sílvia Goulart

A peneira

2010-08-07T10:19:00.017-03:00

À Sílvia, maior mito tornado fruto

A destreza
Mítica
Torna
A
Musa
Fonte
De
Imenso
Gozo.
Eu
Planto
Na
Tropical
Floresta
A
Maior
Pátria
Onírica.
És
Mulher
Bendita
E
Meiga.

Forma
Pictórica
E
Ordenhal
De
Tântrica
Rainha,
Moça
Vinda
Do
Tempo
Vindouro.

Vinho
Da
Posse
Entronizada
E
Crística:
Medo,
Forma
Negra
De
Dionísio.

A
Peneira
Filetes
D´água
Oniricamente

Larga
E povoa
Este
Monte

Infindo.
A
Olímpica
Forma

Do
Brasil
Origina-se
De
Teu
Mênstruo.

Marcus Minuzzi

Pedra-sabão

2010-08-06T22:51:00.003-03:00

Ensaboa com pedra-sabão
O quanto baste,

Para saltar
Teu nervo em flor.

Purifica teus cabelos.

Curva teu dorso
Até sentir dor.

Unta com óleo e cheiro
A fruta doce do seu Amor!

Sílvia Goulart

Coração solar da América

2010-08-06T22:36:00.004-03:00

Cometa astrológico
Fazendo música
Mântrica que negrifica
O mor coração solar
Da América.

Marcus Minuzzi

Oração dionisíaca

2010-08-03T13:04:00.006-03:00

A deusa torna a vitória doce.
Oro dionisiacamente

Dono de minha
Deusa fonte lírica.

Nossa forte liturgia.
A meta intensifica o amor.

Moramos com tudo o que tenta
Pacificar o Brasil.

Somos pessoas alimentando
O febril modelo do trópico formoso.

Marcus Minuzzi

Musa arcana do Brasil

2010-07-29T11:10:00.009-03:00

Para a Sílvia

Oro, ó vulva arcana do Brasil.
Sexo frondoso da floresta.
Oro, abençoada mãe
Da mulher morena virgem nua.
O manto que colore tua nova forma
É minha lenta e centenária cópula.
Pontos novos sobre tua pintura tântrica.

Marcus Minuzzi

A permanência do pequeno

2010-07-27T21:15:00.003-03:00

Brincos dourados eu ponho.
Ponho penas portentosas.
Toco as três falsas misteriosas modas.
Minto hoje, recebo loas.

Mulher despida, musa artística, virgem pura.
Põem-me por sobre altares,
Vontade de perdão.
Damo-nos o monte dos seios.
Queremos rotação.

Leigos,
O ordinário nesse mundo.
No gozo, o mágico, o mel do cristo,
Um natal.
Doma menos cruz.

Janeiro personifica meu rodar.
Listras circundam o menos circular.
Oco mundo interior, sabe a dentro.
Oito pássaros noturnos, calados,
Sabem a muito pouco,
À permanência do pequeno.

Marcus Minuzzi

O vegetal me sacralizou

2010-07-24T22:34:00.004-03:00

O vegetal me sacralizou.
Enterneço.
O reino úmido.

Ora vejo-te parreira.
Isso é pai,
Porque é vinho.
Ora vejo-te
Ordem menor de planta:
Pequeninas,
Pequeniníssimas flores
De estreito laço com o infinito.

Crispo minhas frutas,
Meu ordenhar.
Ardo.
Porque, meu deus,
Tanto ardo?

O gozo é vulcânico
E melhor quando ardo.
Não pereço quando ardo
Obscuro e lento.

Boi é lento.
O bezerro mama letras.
Toda vez que gozo,
Um lento animar-se leva-me.
Há menos necessidade
De sacrifício
Para que eu cresça.

Marcus Minuzzi

O retinir dos pássaros

2010-07-23T21:51:00.002-03:00

Amado, menino, homem.
Menino-de-deus, tocável como fruto.
Mênstruo maior eu tenho, guirlandas.
Moro no retinir dos pássaros,
Beijo-fátuo.
Belisco o olhar.

Brasas moram no meu leito rumoroso.
Homem, homero: ardo.
Ó louro e mágico.
Lado menos místico e circular,
Deus moderno,
Adornai-me de humano,
De quentes e doces desejos,
Dominativos mas educados,
Menos candentes,
Mais filosóficos.
Põe teu persecutório verbo
No minúsculo do bico de meu peito.
Perdê-lo é desprender-se,
Recuperá-lo,
Teu homonizar-se.

Marcus Minuzzi

Fogo letal homérico do lado lusíada

2010-07-03T14:25:00.004-03:00

Léxico gostoso e profundo
De geraes que não conheço.
Glosa aumentada,
Festa de retalhos e de pássaros simples.
Pássaros verdes de perto da fonte.
Fogo letal homérico do lado lusíada,
Lento no ardor,
Requerendo pastos para o teu gado.
Conheci minudências.
Conheci guerras, o vértebro alheio.

Conheci Rosa.
O Rosa rês sonora.
Ô Rosa,
Pelo literal,
Cego místico,
Sertão marinho.
O largo está no canto
E no curral.
O vasto é místico querer:
Mulher-vaca.
A vaca sorrindo,
O maior anseio.

Retive nos bentos pastos
O sorriso retilíneo de
Um Rosa-vaca.
Gosto do mundo,
O cheiro de um querer de Dionísio.
Colo quente do mundo,
Festa quente,
Cabeça nua de beato crescendo,
Colo dionisíaco.
Crostas de ritos:
Louvações menos sacras,
Mais profanas.
O deus no meio da rua,
Entre coxas fogosas.

Marcus Minuzzi

A Negra Ama Jesus na Germina Literatura

2010-07-03T14:14:00.003-03:00

http://http://www.germinaliteratura.com.br/2010/a_negra_ama_jesus.htm

Ave branca de asas limpas

2010-07-02T09:51:00.006-03:00

Ave branca de asas
Limpas,
Alimenta meu coração
Petrificado com teu
Bico de ouro.
Que tua saia rodada
Me glorifique.
Obrigado ave santa.
Hoje, a manhã
Pintada pela tua aura
Azul alaranjada
Me entregou o pássaro
Livre.
Sereno pássaro de Deus.

Sílvia Goulart

Buriti

2010-06-21T00:14:00.004-03:00

A lata

D´água

Benta

Barriga

Boa

É

Deus

Ocando

O

Buriti.

Marcus Minuzzi

Os cantadores

2010-06-21T00:06:00.003-03:00

Os cantadores sonham
Com pedras panteístas.
Os colecionadores aliam
A palavra boa ao berro do boi.
Nunca soltam o mito onde
Há certezas ante o olho.
Goiana batista melodia.
Ouro anhanguera
Em ponto caboclo.
Ouro aborígene aboborado.

Marcus Minuzzi

Escrevo

2010-06-20T07:50:00.008-03:00

Sempre me pareceu longe, muito longe,
Quando escrevo.
Como que um lugar bem melhor indicado
Para se estar e em que se está para se falar certas coisas
E bem mais.

Há uma misturação de personagens.
A literatura é um grande lugar.

Não existiríamos,
Se não houvesse aqui, esse lugar,
Do Escrevo.

Parece que a distância também aumenta.
Ao que recorremos, nessas horas?
Como se eu fosse a um grande oratório,
Ter com não sei a quem.
As Horas.

Para onde nos afastamos, nessas
Grandes horas d´O escrevo?
É que Surge, dentro do peito.

Adormeço.
Ao que Eu escrevo.
Ó Deus, ao qu´Eu escrevo?
À consciência grande dentro de nós mesmos.
Sim, eu creio.

Aqui está a Mãe,
Toda dourada e bela.

Por favor, deixem-me
Ornar a Mãe.

Não é esse lugar bom?
É o mais grande, de fato.

Somos todos heróis da grande literatura alada.
Precisamos nos imaginar como
Sendo grandiosos.

Aqui estamos, morando,
Como coisas que se arrastam pelo chão.

Uma cidade é sempre uma imaginação
Como um grande fictício,
Deus nos requer esse idílio.

A voz é interna.
Somos vocacionados pela estrutura de antes.

Agora isso explode.
Não há como não fazê-lo, e não sê-lo (deixar de sê-lo).

Estamos vocacionados pela estação.
É o que todos queremos.
É o que eu repito
Ad infinitum
Ao deus, aos cegos, aos mares.
Aos seus, aos céus, aos mares.
Ao infinito.

Marcus Minuzzi